SU FOGU capitolo cinque

la copertina centra poco niente col romanzo ma è una scelta della casa editrice per aumentare le vendite 

5.

Attraversai rapidamente la cucina e un corridoio sul quale affacciavano quattro stanze con le porte bruciate. Mi premevo il fazzoletto sul viso perché l'odore di fumo era insopportabile. Il salone, una grande abside tutta vetrata - ma i vetri erano esplosi - aggettante rispetto al corpo della casa, non aveva più i tre quarti del tetto. Tutto ciò che si vedeva era nero e fradicio di acqua di mare sganciata dall'aereo. Ma c'era un inquietante senso di ordine, in quel marasma, come se l'incendio non avesse distrutto ma fissato, in un’istantanea, l’estremo istante di una scena di vita quotidiana. Il più quieto, poi, era il cadavere: adagiato su uno di quei divani in muratura che vanno di moda da queste parti, davanti alla vetrata, sembrava godersi in pace quel panorama di morte. Una donna, pensai, non tanto perché si capisse (di un morto carbonizzato a volte non si riconoscono neppure i tratti umani fondamentali), quanto per come stava seduta. Cercai di trovare un po' di ossigeno da inspirare e mi avvicinai. Una donna, certamente: quel che restava delle scarpe, un paio di sandali di cuoio, era di una misura troppo piccola per qualsiasi uomo. Provai pena, e agghiacciante disgusto.

- Dov'è Pirro, maledizione? - chiesi istericamente a Fadda, che mi guardò perplesso - Venga con me, usciamo dalla vetrata.

Incespicando nei resti di una siepe, i piedi affondati fino alle caviglie nella fanghiglia nera, mi fermai solo quando fui lontano da quel salone ingombro di macerie edili e umane. Respirai a fondo e abbracciai con lo sguardo il promontorio, che si stendeva davanti alla vetrata per un chilometro ancora: sembrava bruciato tutto, e poiché guardava dritto a nord-ovest, potevo escludere che l'incendio fosse iniziato dalla casa. Stavo per ritornare verso gli alpini, quando mi arrivò alle orecchie la voce di Pirro, smorzata dal vento.

- Giacomo, vieni qui. Qui, qui, davanti a te, - si sbracciava Nicola a circa cento metri dalla casa. Mi stavo muovendo per raggiungerlo quando vidi arrivare Deidda, ora alla guida di una Range Rover, che si fermò sobbalzando a pochi metri da me.

- Andiamo, Deidda, - ero salito al suo fianco - non mi sembra che l'origine dell'incendio sia nella villa: guardi qui è tutto bruciato. La sua ipotesi non regge.

- Non è un'ipotesi, lo ha segnalato un elicottero.

- Era la prima segnalazione?

- No, ci era già arrivato un messaggio, ma poco chiaro, da un peschereccio che incrociava in zona. L'elicottero è  stato mandato in seguito.

- A che ora? il messaggio, voglio dire.

- Non so, forse verso le due, le due e mezzo, ma le fiamme dovevano essere già alte, perché alle tre circa, quando siamo arrivati noi, il promontorio e tutte le tanche a sud stavano bruciando.

Nicola stava fermo ad aspettarci, con i pochi capelli tutti dritti e i pantaloni che garrivano.

- Cosa ti succede? Dove cazzo eri?

- Ho trovato l'origine: più in là, dietro le macerie di quel muro, c'è un cumulo di frasche bruciate mentre, verso la punta,  è ancora tutto verde.

Oltre i muri indicati da Pirro, un cumulo di frasche arse segnava il confine, se proprio vogliamo essere tragici, tra essere e non essere. In una ventina di metri il paesaggio riprendeva i suoi colori, e anche il suo profumo. Una rapida perlustrazione, che allo sguardo ceruleo quanto acuto di Deidda doveva avere fornito informazioni a me sfuggite, ci portò infine in una zona sufficientemente al coperto per riuscire a parlare senza sputarci in faccia per lo sforzo di farci sentire.

- Io - dissi, con una certa aria saputa che non me la sento di sopportare negli altri - scommetto quanto volete che su questo incendio... insomma, che non è come tutti gli altri. Voglio dire che vedrete se non ci darà filo da torcere. Comunque, prima di tutto cerchiamo di assumere più elementi possibile, finché la pista è calda. - Finsi signorilmente di non vedere i malcelati sorrisi per la pista "calda". - Se lei, Deidda, vuole fare il giro di perlustrazione sul perimetro dell'incendio, mi consideri parte dell'equipaggio. Pirro, tu resti qui e ti fai tutte le insenature, insieme ai carabinieri: è possibile che gli incendiari siano arrivati e fuggiti in barca. Vedi un po' cosa trovi. Deidda, ce l'ha una radio in macchina?

- Certo. E c'è un'altra radio nella macchina che guida Fadda - indicò il Troll.

- Bene! Allora, Nicola, chiama la Questura: avremo diritto ad un po' di rinforzi? Cosa pensano, che in quattro, più quattro carabinieri e il battaglione del Piave di là, dobbiamo domare un incendio, svolgere indagini, analizzare morti bruciati, arrestare, interrogare, guidare aeroplani? E che cazzo! Pirro, poi ancora: chiama la Procura e avverti che nell'incendio di Cala Veronese c'è scappato il morto e che ritengo si debba aprire un'inchiesta a latere. Senti anche se è possibile avere un medico legale e soprattutto un'autopsia attendibile su un cadavere completamente carbonizzato. Secondo, o terzo: trova il responsabile di quel cumulo di frasche. Il responsabile ufficiale. Se esiste, che ne so, il giardiniere, l'esperto di macchia mediterranea, l'architetto del paesaggio: in questa villa di sogno ci deve essere. Ci vediamo dopo. Ciao.

- Il giardiniere lo conosco io, ma non credo che possa entrarci, - disse Deidda - è un agente della Forestale in pensione che non va in giro a bruciare frasche alle tre di notte.

- Va bene. Allora niente. Anzi no, lo voglio vedere lo stesso. Tracce, tracce: bidoni, lattine, benzina, accendini, cerini, zolfanelli: tutto. In casa e fuori. A proposito, sei stato bravo a trovare l'origine. Cos'è stata, un'intuizione?

- Se te la devo dire tutta, bè, non è che non ci abbia pensato. Ma in realtà, tu lo sai... la macchina... la puzza. Stavo vomitando, insomma.

- E allora è stata una vittoria di Pirro! - disse il taciturno Fadda Gavino. Prima, allora, non era stato un caso: era spiritoso sul serio, nonché passabilmente colto.