SU FOGU capitoli uno e due

uno

 Su fogu...! - il grido aveva bucato la notte, spargendo un'eco di terrore ancestrale. - Su fogu...! - Dalla finestra, solo buio. Ancora l'urlo, maschile, profondo, paesano.

Non c'è terrore più devastante e cieco, una maledizione affilata. Su fogu, il fuoco, l'incendio. Non sai dov'è e, se mai finirà, quando. Puoi sapere che procede verso sud-est, perché il fuoco lo accendono quando da nord-ovest soffia il maestrale. Più che un vento, un'entità tangibile, forte, rabbiosa, ma incontenibilmente allegra quando sottolinea i contorni ai monti con luce tersa e te li mette lì, a portata di braccio. E fresco, se spazza il mare vicino a terra, con raffiche isteriche che fanno sull'acqua scuri e storti corridoi, o ventagli e curve che nascono e svaniscono. Fuori, invece, subito il mare si ingrossa. Ma non fa paura perché questa luce speciale lo ammansisce, agli occhi e non alla barca, in tempestina di ex voto. Tutto gli si può dire, al maestrale, meno che assassino.

DUE

 Albeggiava. Mentre l'enorme incendio devastava, sotto i nostri occhi impotenti, ettari di macchia mediterranea, guardavo Nicola Pirro, sovrintendente - ma lui dice "maresciallo" - lucano, sardo d'adozione, e me lo sentivo un poco somigliare. Lui stava seduto su un muro a secco, come me, e aveva pochi capelli e tanti pensieri, come me, e un termos anteguerra che teneva il caffé miracolosamente caldo, diverso da me.

Le ingenti forze impegnate in quel momento nella lotta alla piaga degli incendi erano, a quanto ne sapevo: un Canadair, in cielo; in terra io, Pirro e quattro carabinieri (dei quali uno, graduato, era impegnato a seguire col braccio alzato il volo dell’aeroplano, commentando coi sottoposti). Tutte le forze di terra avevano già usufruito del caffè di Pirro e i carabinieri si erano poi leggermente defilati, rosi dallo scrupolo di aver approfittato di vettovagliamenti della PS. Diciamo che attendevamo rinforzi, su quell'avamposto elevato, un bastione granitico spoglio e delimitato da muri a secco come una santuario arcaico, illuminato da una apocalittica luce rossastra, filtrata dal calore del fuoco e già gonfia di cenere

- Ecco i pompieri. Malanno! quella camionetta sale pure sugli scogli. 

- Vai, Nicò, a sentire cosa dicono. 

- Lo so cosa dicono: che non si sentono estranei all'idea di un caffè. 

- Andiamo insieme allora, così non si permettono. 

La jeep dei pompieri era ferma al margine del pia¬noro. L'uomo al volante, coi pantaloni della divisa e in maniche di camicia, aveva il volto completamente nero, ma zebrato da rivoli di sudore. Si spenzolava dallo sportello semiaperto con aria di cane ansioso, aspettando che arrivassimo a portata di voce. Pirro già pronto con termos e bicchierini di plastica, perché dice dice, ma alla fine va fiero che tutti si bevano il suo caffè . 

- Commissario, buongiorno. 

- Buongiorno a lei, Deidda. - Era il comandante dei Vigili del fuoco: un bono, come dicono le ragazzine. Un campidanese (o cagliaritano proprio, non so, comunque di giù) fresco di Gallura, per meriti di servizio. Occhi azzurri, fisico atletico, quarantacinque anni portati gratis da una ditta di trasporti. Capace di lavorare tutto il giorno tra le fiamme senza nemmeno farsi vento con la mano. 

- Allora? 

- Circoscritto prima della provinciale, a sud e a sud-est. Verso la Tanca di Li Lioni stiamo provando a fermarlo su una tagliafuoco. È un bene che siate qui. Andate subito a Cala Veronese: sul promontorio c'è una villa, dentro la villa c’è un morto. Penso che l'incendio si sia originato proprio in quel punto. Ci si arriva tagliando per i campi qui sotto, poi la costiera è quasi percorribile. Vi possono accompagnare i miei con la jeep: io vado con i carabinieri a prendere la mia macchina e vi raggiungo.

Bello, conciso, efficiente. Così mi piacciono i pompieri.